Publicado por Qué te versó el escribano que se enfundó el acatar de poeta.
Que promulga este Rey Santo sin versos ni rimas concretas.
Que exaltó con su pintura de corte el artista que entre chapa y burla del bufón, hizo de su lienzo, palabra y obra sin omisión.
Qué te susurro que te lo haya cantado nadie antes.
A la fecha presente, cuando la Esperanza reina aun en aguas de un río con oleaje, cuando algunos cuentan y recuentan en blanquecino y alguno solamente otea colores engañosos que solo engañan a sí mismos, cuando desaconsejo cualquier Consejo, cuando se marchan al Cielo algunos hombres buenos, Fernando, sí, el Reconquistador de una tierra que mira al Infierno en estos momento de manera desafiante, recuerda una anécdota:
-¿Qué en tus calderas hace calor? – preguntó con retintín y con la guasa típica del sevillano, uno de la Macarena al mismísimo diablo.
-Date una vueltecita por la calle Torneo y luego me lo cuentas…- confirmó en su sentencia.
El mismísimo Santanás, tentador de bondades, Ángel caído sin adoquín en su camino, descorazonamiento con rabo, bigotes y un tridente innecesario para degustar de las Cocretas de Casa Ovidio, de un buen pavía de bacalao, o un piripi hecho piropo, en La Bodeguita Romero, cayó rendido a la evidencia y regresó con el rabo colorao entre las piernas, sin capacidad de tentar, sin cocretas ni piripis, al verano de su cueva.
Y es que Sevilla, es capaz de derretirte los sentidos de la forma que nadie se espera: con su belleza, sus parques, sus jardines, sus monumentos, sus callejuelas y con sus plazuelas. Incluso, incluso, con la calor, que como verás El Perro Verde en su semanal pregón, es mucho más en femenino que en varón.
Cuídense, protéjanse y no sean buenos, incluso en este Infierno a la sevillana.
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