Dejà vu

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Tumbado, desde mi Urna, mis aposentos, se vienen postales en tintes contrarios en ocupación desde el que resaltan estruendos, ruidos ensordecedores, centurias de imágenes por fracciones temporales infinitesimales que anulan los sentidos de este Rey Santo.

Sobresaltado veo reflejos de penurias, sangre, dolor, suciedad…

Callejuelas adoquinadas revestidas de llantos y alaridos desconsolados. Fachadas encaladas que gritan un socorro que nuca parece llegar, manos pidiendo desconsoladas que se acabe esta tortura, niños aferradas a unas madres que despiden a sus esposos cabizbajos y temblorosos yendo sin anhelar ir, sabedores de una batalla donde él solo es objetivo del cazador que se excusa en eso precisamente, excusas.

Contiendas infinitas, sin lime en el raciocinio y sangre, mucha sangre derramada.

Entre sollozos me desvelo, aún con estas imágenes rondando mi cerebelo y rodeando mi ser y se entrecorta ese penúltimo suspiro de alivio pensando en pesadillas y malos sueños que te trasladan a reconquistas en color sepia cuando llega el eco la actualidad; los mismos estruendos, el mismo dolor sinsentido, la mojama sangre de su sangre. Los mismos edificios sin alma, las mismas madres sin alma, esos improvisados soldados de última hora. Los mismos infantes, distintos tanques, las mismas manos, diferentes catapultas, los mismos fritos menesterosos, otros locos en otros tiempos supuestamente mejores.

Este Rey Santo emana llanto desconsolado mientras se libra una batalla sin nombre, una guerra desigual, una contienda de otro tiempo en tiempo actual dándole una coz a la montaña de libros de historia que de nada sirven si su lectura y comprensión, no nos llevan a ser mejores y no repetir la totalidad de errores.

No le pongan color a las banderas, ni nombre a los contendientes. Hoy son ellos, y el día de mañana, serán otros.

Dejen las conquistas interesadas y las reconquistas vetustas en las hojas amarillentas de la historia y abran los libros por la página de La Paz.

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